Descontrole

Tá bom! Admito: sou depressiva. Não com esse sentido perjorativo, mas com a licença poética de cada dia. Gosto de filmes tristes, de músicas tristes. De lembranças de pessoas que se foram. Gosto disso. De saber que, na minha cabeça, na minha vida, nas coisas todas, as lembranças sempre serão de algo que não volta mais. Ficam na minha memória como pérolas perdidas no oceano, poemas não-escritos e isso torna as coisas únicas prá mim.

Posso também confessar: além de depressiva poética, sou também exigente demais para o mundo moderno. Aposto muito nas relações humanas, nas minhas relações. E muitas e muitas vezes vejo que a modernidade retirou o comprometimento do cardápio de características positivas que uma pessoa pode ter. Soa até cafona dizer em voz alta: sou leal. Mas é. Eu sou... Fazer o quê?

Vá lá, meu relacionamento amoroso não vai bem, não possuo muitos amigos com quem queira compartilhar algumas das mais intimas coisas; mas escrevo elas aqui, porque sei que alguém pode ler. E não é nem pelo motivo da leitura. É simplesmente, porque, por aqui, é mais fácil dizer o que quero. Porque não quero conselhos, fosse assim, iria à um padre. Não quero que alguém me ouça lamurienta como sempre e diga: a vida e as coisas são assim. Quero o afago do silêncio e da frieza. A possibilidade de ter todos os sermões e um abraço. Tudo junto ao mesmo tempo.

E daí que as coisas na minha vida são assim? E daí que me namoro tá por um fio e eu sinto que sou a única pessoa em casa que se compromete e cumpre, que se preocupa e deixar a casa com cara de casa e não com cara de moquifo arrumado? E daí?

Daí que cansa. E a pessoa fica totalmente assim, como estou: sem paciência nem vontade de falar com ninguém que tenha uma cara conhecida. Descontrolada, gritando com todo mundo. Paciência. Paciência o cacete... Tenho lá cara de santa? Devo ter... Por isso tenho mais paciência do que gostaria...

Aff!